Habían pasado tres días con sus noches. Tiempo en el que apenas había salido del pequeño camarote que me habían dado. Intenté por todos los medios que Hill me dejase en algún puerto de la costa gallega, pero todas las veces se había negado, diciendo que quien entra en “The Crane” sólo puede salir muerto.

Ya habíamos pasado la frontera y estábamos en aguas portuguesas. La actividad de los piratas era casi inexistente en aquella zona, ya que los marineros de aquel país dedicaban toda su actividad naval al comercio y sólo los más atrevidos osaban darse a la vida del contrabandista.

En aquel momento, vimos una luz cegadora, algo que se acercaba a nosotros desde el cielo. Un meteorito, que dio de lleno en el barco, matándonos a todos.

FIN

El miedo me paralizaba, la mano de Drake me apretaba tan fuerte el brazo que me cortaba la circulación. Jamás olvidaré esa mirada inyectada en odio, en furia, en la más profunda y roja de las iras. Francis Drake, antes pirata, ahora el corsario más temido, intentaba arrastrarme hacia las profundidades del océano, donde ya reposaba el cadáver de su hermano.

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El Sol del mediodía se colaba por la ventana del camarote del capitán James Hill, a bordo del ‘The Crane’. Las olas que rompían contra el casco arrojaban finas gotas de agua al suelo de aquella habitación. Por esa ventana se había ido gran parte de mi vida.

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El olor de la cera quemada que emanaban las velas, de la pólvora que rezumaba de un barril sobre el que reposaba un trabuco. El ardor en mis manos al cerrar con fuerza mis puños. El sabor de la sal de las gotas pulverizadas que entraban por la amplia ventana del camarote de James Hill. El estertor mortecino que se ahogaba en sus pulmones, rasgados por el acero curvo de una espada asesina. Podía oler la desesperación, podía palpar la rabia, saborear el miedo, escuchar a la mismísima muerte; todo ello antes de darme cuenta de que las lágrimas no me dejaban ver.

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Subí las escaleras a cubierta siguiendo a James Hill. Mientras me dirigía hacia el camarote, no dejaba de pensar en qué hacía allí mi mentor. Quizás había escuchado en Puerto Arume alguna indicación sobre el destino del barco y había venido a rescatarme. Pero, ¿subir a un barco inglés en plena batalla? No, había una pieza que no encajaba en este rompecabezas, algo me decía que Francisco, mi protector, no era ajeno a lo que estaba sucediendo en aquel momento.

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La Torre de Hércules ardía y, como ella, toda la costa de la ciudad. Era una antorcha gigantesca. Ante un ataque por mar, se debía prender un fuego en la cima, para alertar a toda la comarca; pero literalmente era una gran llama enfurecida. ¿Cuánto tardarían en darse cuenta en Puerto Arume? Pensé.

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La oscuridad de la noche se colaba entre las rendijas de la ventana del camarote de James Hill. Todavía no podía creer que me encontrase en el camarote de un capitán corsario tan conocido en todos y cada uno de los puertos importantes tanto de España como de América. Era conocido por su fiereza y una maldad superada sólo por pocos.

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Cuando me desperté, un infierno de tambores de guerra sonaba sin cesar en mi cabeza. Un dolor incipiente en la base del cráneo me atormentaba. Me encontraba en un cuarto oscuro, húmedo, frío.

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¡Los ingleses! Para mí, que siempre había estado bajo el amparo de los muros de Cima del Cielo y de la tormentosa tranquilidad de Puerto Arume, ellos eran los reyes de los mares; los piratas y corsarios más nombrados a lo largo de todas las tierras del su imperio y de quienes temían ser absorbidos por la corona.

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