‘Cincuenta sombras de Grey’, de E. L. James

La nueva trilogía de moda, Cincuenta Sombras, está compuesta por los títulos Cincuenta sombras de Grey, Cincuenta sombras más oscuras y Cincuenta sombras liberadas. Para el que no sepa de qué hablo, Cincuenta Sombras son esos libros que veis en la mayoría de los escaparates de las librerías de color azul oscuro con una corbata, un antifaz o unas esposas. Es denominado el nuevo porno para mamás, definición que considero un poco despectiva (¿por qué es para mamás y no para todo el mundo, si puede saberse?). En la web dicen que es una novela erótica pensada para mujeres. Yo tengo que ser una mujer muy rara porque el libro no me ha gustado, ni tampoco su forma de tratar el sexo.

Descubrí el libro porque, como ya he dicho, todas las librerías tenían petados los escaparates con él y porque es el libro de moda en los blogs de reseñas. En la mayoría, el libro sale bien librado de las críticas y consigue una buena puntuación, una media de tres o cuatro sobre cinco. Bien, yo le doy un uno. Tiene calidad literaria cero, el uno se lo doy porque la historia te deja un poco de intriga gracias al personaje masculino bipolar. El libro no vale una mierda un pimiento.

La protagonista es tonta. Mucho. En varios blogs comentan que la escritora se basó en Crepúsculo (de Stephenie Meyer) y que la novela nació originariamente como un fanfic de la saga. Cago en la leche, ¿no había otro libro peor en el que fijarse? Y por supuesto, E. L. James le copia el estilo a nuestra amiga Meyer: repetición de términos hasta lo insaciable (existe el fabuloso mundo de los sinónimos y de las metáforas, para eso, para no repetirte más que las lentejas con chorizo, Erika). No sé cuántas veces puedes leer “diosa interior”, “subconsciente”, “uau” (término super profesional y de buen escritor, por supuesto), “elegante”, “sexy”, “morderse el labio” y “cincuenta sombras” porque no me he molestado en contarlas, pero yo acabé hasta el moño y mi idea de que el libro es pura basura aumentaba con cada página que leía.

Luego están los personajes, planos y raros a partes iguales. La protagonista, Anastasia Steel, una estudiante de literatura inglesa en la universidad (y virgen), es estúpida. Es una copia de Bella Swan pero con un plus de gilipollez incorporado. Y no entiendo eso de que tenga por lo menos tres personalidades: ella, su “subconsciente” (personalmente, creo que la autora no sabe lo que significa e implica el término por como lo trata en su novela) y su “diosa interior”. Cada una de ellas más tonta que la anterior. Y luego está el protagonista masculino, Christian Grey, un muchimillonario presidente de una empresa al que le gusta el sadismo (del masoquismo no es tan fan ya que casi no deja a la protagonista femenina que le toque) y que le ha echado el ojo a Anastasia.

Muchas de las féminas que leen el libro babean por Christian Grey. Yo lo mataría. Es un controlador obsesivo y a mí eso me pone de los nervios, así que no puedo entender que a la protagonista le sorprenda pero no le llegue a agobiar. Tampoco entiendo la personalidad de Grey. Puede que sea porque sólo me he leído el primer libro y no toda la trilogía (y no sé yo si me la terminaré de leer con la calidad que gasta), pero no entiendo porqué le gusta ser tan cabrón. No el sadomasoquismo, eso lo puedo entender, sino el como trata a Anastasia y esos cambios de humor de un segundo a otro. ¿Que te pone el sadismo? Felicidades, pero el rol de Amo/Sumisa (o al revés) creo que debería quedarse en el sexo y no aplicarse a la vida real donde puede haber más daño psicológico. En este punto, la relación entre los protagonista sí puede tomarse por machismo, pero al menos te queda el consuelo de que la chica intenta ser independiente a veces (aunque no le salga demasiado bien porque siempre acaba rindiéndose a los encantos del macho men de la novela y a sus regalos).

Tampoco comprendo la relación, siendo tan fuerte desde el primer momento. Entiendo que le guste tanto como para querer tirárselo, pero amor son palabras mayores. Más que nada cuando casi no se cuentan nada el uno al otro y sólo hay sexo. Y esa es otra el sexo. En vez de ser una novela erótica debería ser de fantasía. Lo que me reí con la escena en la que la protagonista pierde la virginidad. Sí, seguro. Pierdes la virginidad y tienes un orgasmo, todo en el mismo pack. ¿Y qué más? ¿Salieron cohetes de debajo de la cama para celebrarlo? Tampoco entiendo que haya tal cantidad de escenas sexuales y que la mayoría no hagan avanzar a la trama. Con la mitad de escenas probablemente no hubiese hecho falta hacer tres libros y se habría quedado en uno.

Las descripciones de las escenas sexuales me hacían plantearme la pregunta de si de verdad la autora del libro sabe lo que es el sadomasoquismo o simplemente leyó lo que pone en Wikipedia y se quedó más ancha que pancha. No soy practicante, pero por los documentales que he visto, normalmente la relación no es así. Básicamente porque hace falta confianza y entre Grey y Anastasia hay muy poca por no decir ninguna. Él, celoso compulsivo y obsesivo. Ella, celosa también y desconfiada de que no le vaya a hacer daño de verdad (miedo que por una parte entiendo). Pero como he dicho, no estoy muy puesta en el mundo del S&M, así que no puedo analizar la relación en profundidad.

El resto de personajes de la novela no merecen una mención a parte porque son todos igual de planos e irrelevantes.

Una última cosa que quiero comentar de la novela es que la autora compara a su protagonista con Tess, la de los D’Urberville de Thomas Hardy. Eso me ha reventado las tripas. ¿Cómo se atreve a comparar la relación de Tess con Alec y Angel con sus protagonistas? Me hervía la sangre cada vez que osaba hacerlo. No tienen ni punto de comparación. Principalmente porque Cincuenta Sombras es mediocre y Tess es un clásico. Supongo que en este punto también habrá seguido el ejemplo de Meyer, la cual mencionaba varias veces (y llegaba a comparar sus personajes también) Cumbres Borrascosas de Emily Brontë en su saga crepusculera. Parece que los daños colaterales de Crepúsculo nunca dejan de sorprender.

En resumen, Cincuenta sombras de Grey es un libro que no entiendo porqué ha llegado a publicarse y todavía menos el que hayan hecho una trilogía. Si algún día os veis en una cabaña en la montaña sin nada que echar a la chimenea excepto estos libros, no lo dudéis y calentaros las manos con ellos. Es más entretenido buscar dibujos en el gotelé que leer eso.